sandro ornellas

  

Forjo o ferro quente deste tempo com o martelo.

Voam sangue pelo ar e fagulhas pelas unhas.

Forjo à força, e todo o corpo acolhe difícil

o risco desse ofício:

dói a espada do meu peito.

 

Um martelo é um luxo da vida

e se instala entre o corpo e o tempo.

O ouro dos dias nasce desse encontro e pesa

na balança da cabeça, que rola então

                                      vermelha nas searas.

 

No olho desse tempo o martelo secreta silêncio.

E tumulto. E mistério. Longuíssimo.

É quando mulheres encostam os filhos às pernas.

E abrem os olhos terrificados. É quando

os pés pisam as nuvens do estreito caminho.

 

O sublime terror é trabalho do martelo. Só aí

se sabe o músculo e o animal desenhados na solidão

                                                                      do poema.

Só aí se fica à espera do verão

vir nos destruir com sua violência de amor.