Desconhecemos se o afeto
encravado em seu olhar
vem do azul que chove fora
ou do espinho que vai dentro.
Esse homem debruçado
sobre a mesa como quem
cai no abismo de si mesmo
suspenso no traço além.
Impossível salvar o homem
que entristece enquanto pensa
no que poderia ter sido
exposto à insídia do tempo.
Tal homem sabe que a vida
só oferece ao coração
os raios entorpecentes
de que o pintor lança mão.
Se ele é um ou se ele é dois,
só sabe quem o colore
com as ervas desmaiadas
que se espalham feito dores.
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